Pido perdón.

Pido perdón a quien lea estas líneas.
Pido perdón por si encuentran algún signo de egocentrismo, de poesía.
Pido perdón por si les motiva leerlo, y por si lo leen también.
Pido perdón por lo que fui y lo que dejé de ser.
Pido perdón por no pedir disculpas.
Pido perdón a quienes han visto mi cara de lunes en la mañana.
Y a quienes vieron mi cara de sábado por la noche.
Pido perdón a quienes me vieron sonreír de mala gana.
Y a quienes me vieron llorar de nostalgia.
Nostalgia por lo que fuimos, por lo que somos y por lo que seremos.
Pido perdón por no haber sido lo que querían.
Y por muchas veces, no haber sido tampoco lo que yo quería.
Pido perdón por pensar, porque aquí no debemos pensar, sólo acatar.
Pido perdón por actuar y no pensar.
Y también por pensar y no actuar.
Pido perdón por leer lo que no debería haber leído,
porque aquí mientras menos leemos, más felices somos.
Le pido perdón a Dios y a Jesús por no creer en ellos.
Le pido perdón a Alá y a Mahoma por la misma razón.
Le pido perdón a los Gringos porque me gusta Silvio.
Le pido perdón a Cuba por tomar CocaCola.
Le pido perdón a mi cuerpo por hacerle daño innumerables veces.,
Le pido perdón a mi mente por querer dejarla en blanco.
Le pido perdón a mi tierra por no respetarla.

Le pido perdón a nadie y a nada, por no aceptar su constante presencia.

¿Se acuerdan de "Alto Hospicio"?

Cuerpitos de niñitas casi vírgenes.
Cuerpitos de mamás casi buenas.
Cuerpitos enterrados allá pal´norte.
Piececitos ensangrentados que no terminaron de caminar.
Piececitos ensangrentados que no dijeron quién los manchó de rojo.

Pal´norte se fueron todos.
Pa´norte se fueron los pacos.
Pal´norte se fueron las noticias.
Pal´norte se fueron las radios.
Pal´norte nos fuimos todos a buscar a las niñitas.

Me dijeron que la más chiquitita estaba jugando a la escondia´.
Me dijeron que las mamitas ya no hacen sus camitas.
Me dijeron que ya saben que no van a volver.
Me dijeron que ya saben que nos olvidaremos.
Me dijeron que llegaron los marcianos, corramos, saltemos, tiremos, fumemos, gocemos, robemos y matemos que se viene el fin del mundo.

Ojitos brillantes, sonrisas amarillentas.
Ojitos brillantes no me hables de Dios.
Ojitos brillantes dime dónde estaba Dios cuando te tiraron en el desierto.

Arenita manchada de sangre,
arenita tapando cuerpos,
arenita que se lleva el viento.

Pastizales amarillentos rodean los cabellos rojizos de Paloma.
Paloma no llegó al cielo.
Paloma simplente, no llegó.

La nueva monedita de cambio.

No soy Frida mirando un espejo,
No soy De Bouvaur escribiendo con ideas Sartreanas,
No soy Berenguer con una performance en Santiago
No escribo para ellos,
Tampoco escribo para el género,
Quién me puede hablar de género ahora,
Después de Gabriela, después de Frida: Ya no hay género.
Escribo para ustedes, las que reniegan de su historia.
Ustedes, las del siglo XXI.
Ustedes las que quieren ser como la Chechi.
Ustedes las de uñas bonitas y pelo largo.
Ustedes, las que bailan el bailecito gringo de moda.

Mujer, eres tan distinta, explícame por favor, por qué quieres ser tan igual.
Mujer, dime por favor qué ven tus ojos.
Mujer, dime sí ahora quieres ver detrás del horizonte.
Mujer, dime si sigues dispuesta a escuchar.
Dime si tus sentidos siguen vivos,
Mujer dime si sigues aquí.

Mujer, te costó tanto llegar a esto.
Recién ayer luchabas por pantalones, y hoy vuelves a las minis.
Recién ayer luchabas porque tu voz contara, y hoy sólo aceptas lo que te dicen.
Mujer, recién ayer luchabas por igualdad y hoy buscas la diferencia.
Mujer, cuántas veces dijiste que no querías ser un objeto sexual.
Mujer, por qué hoy quieres volver a serlo.
Mujer, por qué quieres ser el sueño mojado de poetas que no escriben.
Mujer, por qué no quieres volver a ser tu propio sueño.

Me dijeron tantas cosas.
Me dijeron que la mujer obrera ya no es mujer.
Me dijeron que la mujer que es madre ya no es mujer.
Me dijeron que las mujeres debíamos cocinar bien.
Me hablaron de pantalones apretados y pintura en la cara.
Me hablaron de pestañas crespas y sonrisas coquetas.
Me dijeron que la felicidad era junto a un hombre.
Me dijeron que la felicidad era junto a un hombre, y con tres niños.
Con tres niños rubios y educados.
Tres niños que no debían ser pokemones, ni emos, ni raros, ni comunistas, ni artistas, ni subversivos, ni mapuches, ni feos.
Me dijeron que la felicidad era junto a un hombre, tres niños, una casa grande y un perro.
Mujer, dime que dices tú.

Toma mis manos,
así como antes,
tómalas bien fuerte y acompañame,
acompañame a hacer el presente,
donde ya no se levantaran murallas que nos separen
donde nuestro color será tan sólo un adorno a nuestros cuerpos,
donde "fuerza" sea un idioma universal,
donde volvamos a tener nuestros bosques y aves,
donde recuperemos lo que dejamos atrás.

Toma mis manos, y las de él, y las de ella,
tómalas bien fuerte que ya no nos separarán,
que ya no somos una moneda de cambio,
que ya no existirán poetas que no escriban,
que ya no existirán trovadores mudos,
que ya no existiremos sin tener un motivo.

En la ausencia te haces más presente,

y sería tan bueno no recordarte,

tener clara la fecha de regreso que tu olvidaste,

porque compraste el pasaje de ida,

y el regreso debemos imaginarlo nosotros,

nosotros los que nos quedamos atrás.

Cuando regreses me contarás qué hay más allá,

más allá de lo que vimos acá,

más allá de lo que me enseñaste a ver,

más allá del horizonte.

Claudia

Claudia trabaja en Plaza Italia, le gusta caminar, prefiere caminar hasta parque Bustamante cada día después del trabajo, antes de entrar en Baquedano junto al gentío que sólo mira el suelo.

Se va caminando por Vicuña Makenna y siempre en Diagonal Paraguay se encuentra con un perro. Cada día desde que hace ése recorrido, el perro la espera ahí, la saluda amigablemente y comparte junto a Claudia el camino hasta Parque Bustamante.

Ella lo nombró Antonio, como su antiguo amor, quien siempre la iba a esperar a la salida de su trabajo y la acompañaba hasta el metro.

Nadie la entiende, pero cuando llega a Diagonal Paraguay con Vicuña Makena, se agacha y saca de su bolso un pedazo de pan, le cuenta su día mientras caminan juntos al metro.

Karma.

Anoche tampoco dormí bien,
me seguía dando vueltas en la cama,
buscando un lugarcito más helado,
buscando quien me acaricie la oreja para dormir.

Ayer tampoco reí,
ayer también lloré,
y no puedo, no puedo desanudarme ese nudo en el estómago,
sin pensar.
Sin pensar, sería todo tan distinto, sin pensar.

Hoy tampoco comí,
seguía mirando el plato, como si fuera una gran pizza,
una gran pizza como esas que nos comiamos los viernes en la noche,
los viernes en la noche cuando conversabamos de peliculas, de ti, de mi, de peliculas.


No soy Frida mirando un espejo,
no soy De Beauvoir escribiendo con ideas Kafkianas,
no soy Berenguer con una performace en Santiago
no escribo para tí,
escribo para aclararme.

...

Si puedo poner el mundo a tus pies

podrías tener lo que mereces ...

Nunca me había costado tanto empezar algo, he escrito una frase y la he borrado cerca de diez veces...

Hoy, después de mucho no haber escrito nada acá, vengo a hablar de alguien quién ya ha sido mencionado con anterioridad acá... Y como dice esa frase de Denisse Malebrán, él merece mucho más que el mundo a sus pies.

Empiezo por pedir disculpas, sé y entiendo que fue culpa mía, el haber llegado a estas circunstancias, hace poco más de un mes que no hablamos, y me duele la garganta de pensarlo así.

No entiendo en que momento te volviste tan importante, no entiendo en que momento me puse a llorar mientras escribo esto, no entiendo como pasamos de hablar todos los días a no saber que es de ti en un mes.

Me ayudaste a entender mucho de mi y de quienes me rodean, me hablaste bien de mi mamy cuando yo no la podía ni ver, me preguntaste si estaba bien cuando nadie lo había hecho.

Marcos, fuiste un pilar fundamental, y lo extraño.