martes, agosto 30, 2011

Somos culpables de este amor escandaloso.

Esto deberás leerlo con esa vocecita media cantadita, esa vocecita entre Tilusa y la Berenger.
Con música de fondo, bien bajita, bien bien bajita. Como las películas de amor francesas.
No cualquier película de amor francesa, ésas de los 70.
Con los ojos bien abiertos, bien grandes, como en un orgasmo.
Y con mucho cuidado, no vaya a ser cosa que duela esa partecita del pecho, que pareciera ser donde se acumula la pena.

La eterna búsqueda de culpables ha terminado.
Estoy dispuesta a aceptar los cargos que se me inculpan. Incluso aquellos que sé, nada tienen que ver conmigo. Estoy dispuesta a cargar con la muerte del Archiduque Francisco Fernando si así quieren. Y me da lo mismo pensar que "algún día entenderán"... Entender qué, yo no necesito que nadie entienda nada, yo a veces me entiendo y con eso me basta.

Y no me sentaré a esperar que la vida y los sueños jueguen a la pinta.
Mientras siguen enumerando los cargos.
Yo jugaré a la escondida con el miedo.

jueves, junio 23, 2011

letras juntas.

Hoy no hay introducción, hoy no hay metáforas ni palabras bonitas. No hay alegorías, no hay nada. Hay rabia. Sí, rabia; éso es. El eco del sonar de cada tecla... ¡mierda, cómo lo necesitaba!.

Hoy tampoco hay orden. A la re puta el orden, a la re puta las combinaciones, lo simétrico, lo "bonito".

Es tan bonito criticar desde fuera. Es tan bonito decir que es lo correcto y lo incorrecto sin saberlo todo. Hoy no me lean, hoy no soy escritora, ni poeta, ni mujer, ni estudiante, ni nada. Hoy soy vida. Y hoy quiero vida, así no más. Pintadita de rojo y bien espesa. No la quiero en tres cuotas precio contado. Tampoco la quiero hipotecada, la quiero amarga, pero la quiero .

Tengo muchas palabras como vómito en mi cabeza, la única que se repite y se repite es Felipe. Felipe. Felipe. Felipe lo dice todo. En Felipe no hay rabia. En Felipe hay vida.

miércoles, marzo 23, 2011

Fumémonos el tiempo,
para que así no tengas miedo.
Droguémonos de palabras románticas,
para así solo sentirlas.
Curémonos con los sueños,
para pensar que no lo son.
Y hagamos hagamos el amor con el pasado,
para no llorar más.

martes, enero 25, 2011

.

Hoy te escribo a ti,
a la que hace algún tiempo atrás
era la mujer, la mujer en todo su esplendor,
la que era capaz de pararse frente al mundo y decir :"No quiero"
la que fumaba el aire junto conmigo.
Y no sé dónde fue
dónde empezaste a decir :"Sí quiero"
dónde empezaste a necesitar resguardo, cuando eras tú quien lo daba
Y no sé si decir que tengo miedo,
no sé tengo miedo, o quizá impotencia
por saber cómo te sientes, por saber exactamente lo que estás pasando
y no poder hacer nada, y sentirme con un expectador más
de la vida que en algún momento caminamos juntas
Y sí, tengo también miedo
miedo de pensar que no quieres estar más,
miedo de pensar que existe la posibilidad que ya no matemos el tiempo con un cigarro
y que ya no estés cuando me de por llorar junto al cielo.

lunes, agosto 02, 2010

Pido perdón.

Pido perdón a quien lea estas líneas.
Pido perdón por si encuentran algún signo de egocentrismo, de poesía.
Pido perdón por si les motiva leerlo, y por si lo leen también.
Pido perdón por lo que fui y lo que dejé de ser.
Pido perdón por no pedir disculpas.
Pido perdón a quienes han visto mi cara de lunes en la mañana.
Y a quienes vieron mi cara de sábado por la noche.
Pido perdón a quienes me vieron sonreír de mala gana.
Y a quienes me vieron llorar de nostalgia.
Nostalgia por lo que fuimos, por lo que somos y por lo que seremos.
Pido perdón por no haber sido lo que querían.
Y por muchas veces, no haber sido tampoco lo que yo quería.
Pido perdón por pensar, porque aquí no debemos pensar, sólo acatar.
Pido perdón por actuar y no pensar.
Y también por pensar y no actuar.
Pido perdón por leer lo que no debería haber leído,
porque aquí mientras menos leemos, más felices somos.
Le pido perdón a Dios y a Jesús por no creer en ellos.
Le pido perdón a Alá y a Mahoma por la misma razón.
Le pido perdón a los Gringos porque me gusta Silvio.
Le pido perdón a Cuba por tomar CocaCola.
Le pido perdón a mi cuerpo por hacerle daño innumerables veces.,
Le pido perdón a mi mente por querer dejarla en blanco.
Le pido perdón a mi tierra por no respetarla.

Le pido perdón a nadie y a nada, por no aceptar su constante presencia.

jueves, julio 15, 2010

¿Se acuerdan de "Alto Hospicio"?

Cuerpitos de niñitas casi vírgenes.
Cuerpitos de mamás casi buenas.
Cuerpitos enterrados allá pal´norte.
Piececitos ensangrentados que no terminaron de caminar.
Piececitos ensangrentados que no dijeron quién los manchó de rojo.

Pal´norte se fueron todos.
Pa´norte se fueron los pacos.
Pal´norte se fueron las noticias.
Pal´norte se fueron las radios.
Pal´norte nos fuimos todos a buscar a las niñitas.

Me dijeron que la más chiquitita estaba jugando a la escondia´.
Me dijeron que las mamitas ya no hacen sus camitas.
Me dijeron que ya saben que no van a volver.
Me dijeron que ya saben que nos olvidaremos.
Me dijeron que llegaron los marcianos, corramos, saltemos, tiremos, fumemos, gocemos, robemos y matemos que se viene el fin del mundo.

Ojitos brillantes, sonrisas amarillentas.
Ojitos brillantes no me hables de Dios.
Ojitos brillantes dime dónde estaba Dios cuando te tiraron en el desierto.

Arenita manchada de sangre,
arenita tapando cuerpos,
arenita que se lleva el viento.

Pastizales amarillentos rodean los cabellos rojizos de Paloma.
Paloma no llegó al cielo.
Paloma simplente, no llegó.

jueves, mayo 27, 2010

La nueva monedita de cambio.

No soy Frida mirando un espejo,
No soy De Bouvaur escribiendo con ideas Sartreanas,
No soy Berenguer con una performance en Santiago
No escribo para ellos,
Tampoco escribo para el género,
Quién me puede hablar de género ahora,
Después de Gabriela, después de Frida: Ya no hay género.
Escribo para ustedes, las que reniegan de su historia.
Ustedes, las del siglo XXI.
Ustedes las que quieren ser como la Chechi.
Ustedes las de uñas bonitas y pelo largo.
Ustedes, las que bailan el bailecito gringo de moda.

Mujer, eres tan distinta, explícame por favor, por qué quieres ser tan igual.
Mujer, dime por favor qué ven tus ojos.
Mujer, dime sí ahora quieres ver detrás del horizonte.
Mujer, dime si sigues dispuesta a escuchar.
Dime si tus sentidos siguen vivos,
Mujer dime si sigues aquí.

Mujer, te costó tanto llegar a esto.
Recién ayer luchabas por pantalones, y hoy vuelves a las minis.
Recién ayer luchabas porque tu voz contara, y hoy sólo aceptas lo que te dicen.
Mujer, recién ayer luchabas por igualdad y hoy buscas la diferencia.
Mujer, cuántas veces dijiste que no querías ser un objeto sexual.
Mujer, por qué hoy quieres volver a serlo.
Mujer, por qué quieres ser el sueño mojado de poetas que no escriben.
Mujer, por qué no quieres volver a ser tu propio sueño.

Me dijeron tantas cosas.
Me dijeron que la mujer obrera ya no es mujer.
Me dijeron que la mujer que es madre ya no es mujer.
Me dijeron que las mujeres debíamos cocinar bien.
Me hablaron de pantalones apretados y pintura en la cara.
Me hablaron de pestañas crespas y sonrisas coquetas.
Me dijeron que la felicidad era junto a un hombre.
Me dijeron que la felicidad era junto a un hombre, y con tres niños.
Con tres niños rubios y educados.
Tres niños que no debían ser pokemones, ni emos, ni raros, ni comunistas, ni artistas, ni subversivos, ni mapuches, ni feos.
Me dijeron que la felicidad era junto a un hombre, tres niños, una casa grande y un perro.
Mujer, dime que dices tú.

jueves, febrero 25, 2010

Toma mis manos,
así como antes,
tómalas bien fuerte y acompañame,
acompañame a hacer el presente,
donde ya no se levantaran murallas que nos separen
donde nuestro color será tan sólo un adorno a nuestros cuerpos,
donde "fuerza" sea un idioma universal,
donde volvamos a tener nuestros bosques y aves,
donde recuperemos lo que dejamos atrás.

Toma mis manos, y las de él, y las de ella,
tómalas bien fuerte que ya no nos separarán,
que ya no somos una moneda de cambio,
que ya no existirán poetas que no escriban,
que ya no existirán trovadores mudos,
que ya no existiremos sin tener un motivo.

domingo, febrero 14, 2010

En la ausencia te haces más presente,
y sería tan bueno no recordarte,
tener clara la fecha de regreso que tu olvidaste,
porque compraste el pasaje de ida,
y el regreso debemos imaginarlo nosotros,
nosotros los que nos quedamos atrás.
Cuando regreses me contarás qué hay más allá,
más allá de lo que vimos acá,
más allá de lo que me enseñaste a ver,
más allá del horizonte.

sábado, febrero 06, 2010

Claudia

Claudia trabaja en Plaza Italia, le gusta caminar, prefiere caminar hasta parque Bustamante cada día después del trabajo, antes de entrar en Baquedano junto al gentío que sólo mira el suelo.
Se va caminando por Vicuña Makenna y siempre en Diagonal Paraguay se encuentra con un perro. Cada día desde que hace ése recorrido, el perro la espera ahí, la saluda amigablemente y comparte junto a Claudia el camino hasta Parque Bustamante.
Ella lo nombró Antonio, como su antiguo amor, quien siempre la iba a esperar a la salida de su trabajo y la acompañaba hasta el metro.
Nadie la entiende, pero cuando llega a Diagonal Paraguay con Vicuña Makena, se agacha y saca de su bolso un pedazo de pan, le cuenta su día mientras caminan juntos al metro.