Existencialismo Urbano

Ése día ella andaba con su amiga, se irían a tomar un Chocolate Caliente en el starbucks esos cafés que parecen tener magia. Como tantos otros domingos otoñales se juntarían con sus amigos y conversarían un rato de lo triviales que son sus vidas. Pero ése día tuvo algo diferente... Todos saben que Américo Vespucio está lleno de tanto jóvenes como adultos que en cada esquina muestran un poco de su arte, a cambio de insignificantes propinas que dan los automovilistas; ella lo tenía claro, no sería primera vez que los vería; pero esta vez tuvo algo especial; nunca antes se había cuestionado la existencia, es más nunca antes desarrolló la empatía tanto como en esos semáforo, era extraño, verse ahí llendo a un destino tan superficial como es tomar un café y en el camino toparse con personas ajenas a la vida, personas que nunca jamás conocería pero que sin embargo marcan su vida. Es que aunque uno no lo quiera cada persona con la que uno intercambia un mísero cruce de miradas, influye en nuestro recorrido. Cada persona está en un lugar determinado por algo y tiene una función específica en nuestro túnel, como lo define Sábato.
Ella se sentía incomoda, como podía haberse transformado de un momento para otro en alguien tan superficial, que mira con ventanas cerradas y de reojo el arte que muestran personas que tienen intereses y finalidades tan diferentes en la vida. Es que mientras ellas iban a pasar un rato agradable con la plata de sus padres, ellos luchaban por ganarse la vida, luchaban por ser un aporte. Llegó a Kennedy y dejó de verlos. Llegó a su parada y se encontró con sus amigos, pero ya no era lo mismo. Sus conversaciones eran absurdas y ella no les encontraba sentido, hablaban de carretes, minos, etcétera; temas que muchas veces ella también comentó pero que en esta oportunidad no le interesaban. Aún no podía quitar de su mente a esas personas con las que se topó en su camino, personas que quizás para lo demás pasan desapercibidas, pero a ella la marcaron.

Día de la Mujer

Si bien el día de la mujer, tiene su pasado significativo y durante el pasar de los años ha sido catalogado como un día re especial para conmemorar la valiente mision de trbajadoras estadounidenses, en chile sucede algo mucho mas distinto, se llevaron a muchas detenidas por una protesta, la verdad es que no entiendo, Año 2008 y en Chile siento que no hay gran cosa que celebrar. Celebramos que el año pasado murieron 62 féminas a manos de sus maridos, celebramos que día tras día muchas mujeres sufren de violencia tanto física como verbal ? Celebramos que actualmente una mujer que demepeña la misma labor que un ho,mbre, gana notoriamente menos ? Celebramos que en muchsot rabajos como secretariados, se busca a una mujer que cumpla con el prototipo de mujer "linda", en vez de privilegiar el demepeño laboral? Celebramos que día tras dia se exiben el Television y en programas como "Morandé con Compañía" a mujerescasi en pelotas, donde elúnico fín de su participacion es calentar, si calentar, a una manga de televidentes ? Celebramos que la mujer es tratada practicamente como ícono sexual ? Celebramos que mujeres lesbianas estan sufriendo todos los días una increible discriminacion, donde nisiquiera pueden tener un matrimonio ? Celebramos que actualmente las jóvenes se dedican comerse cuanto mino se le atraviese por delante ? Celebramos que la mujer sobr e 50 años sea invalidada practicamente para trabajar ?. CHILENOS PORFAVOR TOMEMOS CONCIENCIA DE QUE LAS MUJERES SOMS MUCHO MÁS QUE UN ÍCONO SEXUAL, O EL TRASPONRTE DE UN BEBE.

Y MUJERES HAGAMONOS VALER CADA DÍA POR LO QUE SOMOS Y NO POR COMO NOS VE UNA MANGA DE MACHISTAS, QUISAS NO TODS LOS HOMBRES DE CHILE SON IGUALES LOASEGURO, PERO PUTA QUE SON HARTOS.

Un besoy un saludo muy grande a todas las mujeres que trabajamos día a día por construir un Chile mas iguaslitario, a las mas chicas, como yo... A las mas mayores, a todas.

Día de Lluvia

Siete de Marzo, no lo puedo creer, calleron algunas gotitas en Santiago, en fín muchos pueden decir que sirve para limpiar del Smog, pero de que cresta sirve si a las horas vuelve a estar igual de contamiado? Si acá en Chile somos solidarios solo pa la Teletón y nos importa el medio ambiente solo cuando casi no podemos respirar. Otros, mas idiotas aun hablan de que les gusta la lluvia porque se ve re lindo, estar acostaditos en cama, tomando cafecito y con la camita calentita. Pero en que cresta piensan estos pendejos de mierda que no se dan cuenta que mientras ellos disfrutan un día Lluvioso, hay gente en campamentos que la está pasando como el Hoyo, gente que no tiene que cresta ponerse, donde dormir, donde cocinar, porque todo está mojado. Obvio, no muchos ienen la Empatía muy desarrollada, pero puta un minimo de respeto por último, y no disfrutar de la lluvia, mientras otros sufren, viendo a sus sseres queridos enfemar, sin que el servicio publico de Salud tome las medidas necesarias, sí porque mientras muchos van a una clinica, otros van a consultorios donde la atencionllega a dar asco y donde no hay suficiente abastecimiento como para cuidar a tanta gente que enferma con días de lluvia.

Quizas ofenda a muchos, pero es mi opinion, prefiero no disfrutar de los días de lluvia y tomar las medidas anti-contaminacion por otra parte.

Conversación en la esperal del numero 34

Necesito escribir esto luego.... Hace unas horas lo viví y necesito plasmarlo.... Hoy, martes 5 de Febrero, acompañé a mi madre a una serie de trámites en el centro y en providencia... En una de estas paradas, estabamos ubicadas en el Banco, santander creo, pero no me acuerdo bien... La cosa era simple, teniamos el numer 31 y recien iban en el 20... Fué una larga espera, pero no mayor a la de tramites anteriores , por lo que me hice a la idea de esperar. Habian avanzado un par de números, el asiento de mi izquiera esta vació, veo a un señor, ynos 70 años,pienso... sucio, mal afeitado, ropa sucia; como era de esperarse mi mami pone cara de terror al darse cuenta de que provablemente se siente a mi lado, y yo esté con falda, pero creo que sola se dió cuenta que eso solo era histeria. Despues del puesto vacio a mi izquiera habia un hombre de unos 40 años, la mirada que le da al señor, me aterra, el caballero le pregunta con simpleza sobre la atención y con aires de grandeza el hombre indica despectivamente la plantilla en donde salia los numeros de atencion y el modulo. Finalemnte el señor se sienta a mi lado y me vuelve a hacer la misma pregunta. Tenia el numero 34, le explicaba en que consistia el proceeso de atención. No se que vió el en mí, pero de inmediato me comienza a contar su historia, me uestra un papel alrevez, me dice que los carabineros le pasaron eso, decia que se le habia perdido la billetera con todas sus cosas, algo asi como lalibreta, no me acuerdo... Le pregunto como habia sido todo, y comenzo a contarme que el día de ayer se habia subido al metro y un grupo de jóvenes les da el asiento, a la estacion siguiente, ellos bajan, con su bolso. No se como avanzo la conversación, hasta que me comienza a contar d ela vida de su esposa y sus hijos... Tenia 7 hijos y con ella de habia casado recien a los 13, el ya tenia 69 años. Hace 6 meses su mujer se fué en b busca d libertad. Algo asi ocmo lño que hizo mi abuelita hace unos 7 u 8 años atrás. Sus lagrimas corrian por sus mejillas ya arrugadas por el paso de los años.... Mis brazos inmediatamente tomaron los suyos, no sbaia que decir... Las palabras se espaparon de mis labios, no atinaba a más que contener mis lagrimas, no se porque me afecto tanto su relato, mis manos tomaban las suyas, supongo que la escena para el resto era insolita, pero solo ahora reparo en ese detalle, en el exterior. Y en la pantalla sale en numer 34 , a mi mami todavia no la terinaban de atender, y lo levanto, lo llevo hasta el modulo 3 y vuelvo a mi asiento.

Carta abierta a mi pasado.

Escribo el título, intentando que en estas frases se plasmen todos los sentimientos que pasan en este momento por mi mente.... No lo demuestro, pero sí soy sensible... En este momento lloro al acordarme de cosas de antaño, escucho esa canción pasada de moda que me dedicó alguien especial hace unos años atras. Escucho esa canción que marcó el primer beso... Saco el papel confort donde con letra de niños escribimos datos, ese mismo papel que dije mil veces que habia botado, como quien bota basura... Veo las fotos de esa época. Sigo llorando, no se que cresta me pasa, intento hablarlo pero me hace peor. Veo cicatrices y me acuerdo del momento en que fueron creadas, conozco el momento exacto de cada cicatriz en mi cuerpo, el por qué de cada una; ahora no entiendo la inmadurez. Inmadurez, ja, digo contanta propiedad como si ya lo hubiese dejado atrás peor no, no es así porque si todo eso ya estubiera enterrado mis ojos podrian ver sin ese cristal, las letras de las frases que ilo acá. Frente a mi, esta ese viejo portaCd , en el exterior estan escritos mis grupos de música favoritos, estan escritas las canciones que marcaron una época importante, me dan ganas de tirarla lejos, de quemarla si fuese necesario. Pero no me da el valor, y la sigo manteniendo, como la prueba feaciente de una mejoria, como la prueba de que ya no la necesito... Sigo escuchando esa canción, fué por una de esas interminables peleas, que me dijiste : BAJA 3+1... En un principio lloré, en la mitad de la canción declaraba lo mismo que sentia en ese momento por tí. Sentí que no estaba sola, que el sentimiento era mutuo; pero algo nos hizo cambiar la desicion del futuro. Algo nos hizo seguir con nuestras vidas separadas, y ahora nuevamente, en este presente que algo tiene de pasado, volvemos a mirarnos las caras, de esa forma tan particular. Después vino lo peor, interiormente me aferraba a alguien que sabia en su interior, también se aferraba a mí; exteriormente intentaba aguantar, seguir con la frente en alto, aguantar y aguantar. En ese momento otro se transformó en mi pilar, otros mejor dicho. amigos que deverdad no eran amigos, que te apuñalaron por la espalda cuantas veces quisieron simplemente por joder. Me terminé un cigarro, quiero empezar otros. Tengo esas ganas locas de vovler a ese tiempo que fumabamos bajo la lluvia, pero no tengo más. Cuando los pilares calleron, en cierta parte yo también caí, pero me volví a parar, no se como; pero lo hice, ahora etoy acá, intentado volver a ese tiempo extraño donde no necesitabamos las palabras. Estas son las últimas palabras que dedicó al pasado, ahora empieza una era nueva; donde intenté retomar lo bueno de antaño, lo bueno que tiene nombre y apellido.

El pajarito que quería volar.

Hoy iba a almorzar, cuando repentinamente mi abuelita me llama a ver algo en el patio, hace ya unos minutos se escuchaba en incesante canto de un pajarito revoloteando mi jardín. Cuando salgo al patio, mi abuela me indica con el dedo atrás de la piscina, voy a ver y era un pequeñisimo pajarito, de no mas de 10 centímetros de largo, verlo me produjo esa sensación extraña de inestabilidad, de inseguridad. Se veía tan frágil, pero después de un tiempo se volvería un ave y podría volar por las copas de los arboles. Intenté que su padre, que lo buscaba impacientemente, se diera cuenta de que su retoño estaba detrás de mi piscina, pero mis intentos no llegaban a buen puerto. También intenté tomarlo, pero el nerviosismo frente a la posibilidad de hacerle daño fue más poderoso; siguiendo en mi osadía arranqué un palo, e intenté que se parará en el, pero era inútil, él me ignoraba. Supongo que por sus grandes ojos negros, simplemente veía a una chica asustada, intentando ayudar, pero irónicamente lo único que conseguía es que el pajarito de tímidos pasos alejándose aún más de su padre. Después escuché un grito de adentro de mi casa, era hora de almorzar y mientras realizaba esta rutinaria actividad, pensaba en el pánico que debe haber sentido ese padre al no encontrar a su pequeñisimo hijo; tornándonos a la vida real, cómo será la impaciencia de aquellos padres que no ven llegar a sus hijos en las noches... Qué pasará por la mente de esos padres de chicos raptados, asecinados ? Qué es lo que pasa por la mente de asecinos que a sangre fría, disparan a jóvenes e infantes, Acaso no piensan en el dolor inmenso que le provocan a esos padres de por vida.
Como el canto de esa ave, los gritos de angustia de los padres buscando a su hijo, sangre de su sangre, derramada por terceros. Los chicos, al igual que ese pajarito, no saben volar... Necesitan aun aprender de sus padres, necesitan su ejemplo para cazar, para volar... Quién es quien para quitarle a ese padre, a su admirador número Uno... Sí, siempre seremos los primeros admiradores de nuestros padres; se caerán mil veces, pero aprendimos de ellos y de sus errores, Cómo no admirarlos ?
La imagen de fragilidad que me provocó esa pequeña ave, me hizo cuestionarme tantas cosas...No es acaso la misma imagen de fragilidad que deben sentir los padres al ver a su hijo recién nacido ? No son acaso, las mismas ganas de no hacer daño, las que mueven a los adultos con los niños, tal como me movió a mi, con ese pajarito? Y a ese padre, que golpeó a su hijo de 24 días... No vio acaso la fragilidad en sus ojos ?.
La Violencia genera violencia... Hijos de familias violentistas, serán violentos como padres. ROMPE EL CIRCULO VICIOSO.