Lo que soy

No soy de las que juegan a ser quienes son.
No soy de las que se arrastran por algo que no pueden conseguir.
No soy de las buscan amistades falsas para ser mas popular.
No soy de las que callan cuando algo no les agrada.
No soy de las que escuchan y visten de moda.
No soy de las que siguen a la mayoria.
No soy de las que piensan y luego actuan.
No soy de las que dan consejos cuando no les nace.
No soy de las que cree que el pasto del vecino es más verde.
No soy de las que creen en las coincidencias ni en el futuro.
No soy de las que le dejan la resolucion al tiempo, soy de las que hacen su resolucion.
No soy de las que conversa temas vanos.
No soy de las que sueña con arcoiris y mundos en colores rosas. Hace mucho aprendí que no se vive en burbujas.

Ya no soy la que tu creias que era, ahora esta bien, quedate con mi imitadora.

Conversación en la esperal del numero 34

Necesito escribir esto luego.... Hace unas horas lo viví y necesito plasmarlo.... Hoy, martes 5 de Febrero, acompañé a mi madre a una serie de trámites en el centro y en providencia... En una de estas paradas, estabamos ubicadas en el Banco, santander creo, pero no me acuerdo bien... La cosa era simple, teniamos el numer 31 y recien iban en el 20... Fué una larga espera, pero no mayor a la de tramites anteriores , por lo que me hice a la idea de esperar. Habian avanzado un par de números, el asiento de mi izquiera esta vació, veo a un señor, ynos 70 años,pienso... sucio, mal afeitado, ropa sucia; como era de esperarse mi mami pone cara de terror al darse cuenta de que provablemente se siente a mi lado, y yo esté con falda, pero creo que sola se dió cuenta que eso solo era histeria. Despues del puesto vacio a mi izquiera habia un hombre de unos 40 años, la mirada que le da al señor, me aterra, el caballero le pregunta con simpleza sobre la atención y con aires de grandeza el hombre indica despectivamente la plantilla en donde salia los numeros de atencion y el modulo. Finalemnte el señor se sienta a mi lado y me vuelve a hacer la misma pregunta. Tenia el numero 34, le explicaba en que consistia el proceeso de atención. No se que vió el en mí, pero de inmediato me comienza a contar su historia, me uestra un papel alrevez, me dice que los carabineros le pasaron eso, decia que se le habia perdido la billetera con todas sus cosas, algo asi como lalibreta, no me acuerdo... Le pregunto como habia sido todo, y comenzo a contarme que el día de ayer se habia subido al metro y un grupo de jóvenes les da el asiento, a la estacion siguiente, ellos bajan, con su bolso. No se como avanzo la conversación, hasta que me comienza a contar d ela vida de su esposa y sus hijos... Tenia 7 hijos y con ella de habia casado recien a los 13, el ya tenia 69 años. Hace 6 meses su mujer se fué en b busca d libertad. Algo asi ocmo lño que hizo mi abuelita hace unos 7 u 8 años atrás. Sus lagrimas corrian por sus mejillas ya arrugadas por el paso de los años.... Mis brazos inmediatamente tomaron los suyos, no sbaia que decir... Las palabras se espaparon de mis labios, no atinaba a más que contener mis lagrimas, no se porque me afecto tanto su relato, mis manos tomaban las suyas, supongo que la escena para el resto era insolita, pero solo ahora reparo en ese detalle, en el exterior. Y en la pantalla sale en numer 34 , a mi mami todavia no la terinaban de atender, y lo levanto, lo llevo hasta el modulo 3 y vuelvo a mi asiento.

Carta abierta a mi pasado.

Escribo el título, intentando que en estas frases se plasmen todos los sentimientos que pasan en este momento por mi mente.... No lo demuestro, pero sí soy sensible... En este momento lloro al acordarme de cosas de antaño, escucho esa canción pasada de moda que me dedicó alguien especial hace unos años atras. Escucho esa canción que marcó el primer beso... Saco el papel confort donde con letra de niños escribimos datos, ese mismo papel que dije mil veces que habia botado, como quien bota basura... Veo las fotos de esa época. Sigo llorando, no se que cresta me pasa, intento hablarlo pero me hace peor. Veo cicatrices y me acuerdo del momento en que fueron creadas, conozco el momento exacto de cada cicatriz en mi cuerpo, el por qué de cada una; ahora no entiendo la inmadurez. Inmadurez, ja, digo contanta propiedad como si ya lo hubiese dejado atrás peor no, no es así porque si todo eso ya estubiera enterrado mis ojos podrian ver sin ese cristal, las letras de las frases que ilo acá. Frente a mi, esta ese viejo portaCd , en el exterior estan escritos mis grupos de música favoritos, estan escritas las canciones que marcaron una época importante, me dan ganas de tirarla lejos, de quemarla si fuese necesario. Pero no me da el valor, y la sigo manteniendo, como la prueba feaciente de una mejoria, como la prueba de que ya no la necesito... Sigo escuchando esa canción, fué por una de esas interminables peleas, que me dijiste : BAJA 3+1... En un principio lloré, en la mitad de la canción declaraba lo mismo que sentia en ese momento por tí. Sentí que no estaba sola, que el sentimiento era mutuo; pero algo nos hizo cambiar la desicion del futuro. Algo nos hizo seguir con nuestras vidas separadas, y ahora nuevamente, en este presente que algo tiene de pasado, volvemos a mirarnos las caras, de esa forma tan particular. Después vino lo peor, interiormente me aferraba a alguien que sabia en su interior, también se aferraba a mí; exteriormente intentaba aguantar, seguir con la frente en alto, aguantar y aguantar. En ese momento otro se transformó en mi pilar, otros mejor dicho. amigos que deverdad no eran amigos, que te apuñalaron por la espalda cuantas veces quisieron simplemente por joder. Me terminé un cigarro, quiero empezar otros. Tengo esas ganas locas de vovler a ese tiempo que fumabamos bajo la lluvia, pero no tengo más. Cuando los pilares calleron, en cierta parte yo también caí, pero me volví a parar, no se como; pero lo hice, ahora etoy acá, intentado volver a ese tiempo extraño donde no necesitabamos las palabras. Estas son las últimas palabras que dedicó al pasado, ahora empieza una era nueva; donde intenté retomar lo bueno de antaño, lo bueno que tiene nombre y apellido.

Escribir, Leer,

No escribo por escribir, o quizás si; no busco que alguien lo lea, no busco que alguien se sienta identificado con mis vivencias.No escribo en secreto para refutar lo que dices, no escribo sobre otros, no me interesa. Es simple,escribo solo por querer relatar algo, por hacer como un ayudamemorias, para cuando no me acuerde de mis inicios, las sencaciones vuelan lejos con el tiempo, en la escritura, permanece constante todo lo que quisiste decir, peramenecen los sentimientos tal cual los narraste y te ayuda a crecer. Es simplemente escribir, por narrar.

No Leo por leer, No leo porque la gente lo sepa y me admire, lo cual es completamente absurdo. No leo por relajarme, ni para entretenerme, Leo simplemente por leer, por irme a otro lugar, para viajar en el momento del relato, para jugar a ser otro, para cuestionarme que hubiese pasado si yo hubiese estado ahí.

La Historia de Un árbol.

Ayer hablé con un amigo, me planteó un cuestionamiento,que hoy no he quitado de mi mente. Al principio la respuesta puede ser básica, simple, cientifica... Pero qué pasa si pensamos más allá de lo cientifico, si nos basamos en comparaciones... Sí los árboles tuvieron un pasado, tienen un presente y tendrán un futuro. Sí al igual que nosotros nacen, mueren, se reproducen y mueren. Sí los árboles como nosotros son seres físicos, que contienden cierta información genetica dentro de ellos... Poseen Alma? Por qué no ?, la respuesta que todos esperamos es porque la ciencia nos habla de los arboles exclusivamente como seres fisicos, entonces cambiamos la pregunta y decimos, Los humanos, nosotros, realmente tenemos alma? Qué es de verdad el Alma?, será simplemente ese aire que está dentro de tí que te hace único en tu especie ? Qué hace que tu destino sea diferente al de otros en virtud a como tu mismo lo manejas?. Entonces no será el alma de las plantas, la real; y la de nosotros una simple imitacion, una palabra sin significación que alguien dijo que existía, simplemente para culpar a algo más que el destino por nuestro futuro.

El pajarito que quería volar.

Hoy iba a almorzar, cuando repentinamente mi abuelita me llama a ver algo en el patio, hace ya unos minutos se escuchaba en incesante canto de un pajarito revoloteando mi jardín. Cuando salgo al patio, mi abuela me indica con el dedo atrás de la piscina, voy a ver y era un pequeñisimo pajarito, de no mas de 10 centímetros de largo, verlo me produjo esa sensación extraña de inestabilidad, de inseguridad. Se veía tan frágil, pero después de un tiempo se volvería un ave y podría volar por las copas de los arboles. Intenté que su padre, que lo buscaba impacientemente, se diera cuenta de que su retoño estaba detrás de mi piscina, pero mis intentos no llegaban a buen puerto. También intenté tomarlo, pero el nerviosismo frente a la posibilidad de hacerle daño fue más poderoso; siguiendo en mi osadía arranqué un palo, e intenté que se parará en el, pero era inútil, él me ignoraba. Supongo que por sus grandes ojos negros, simplemente veía a una chica asustada, intentando ayudar, pero irónicamente lo único que conseguía es que el pajarito de tímidos pasos alejándose aún más de su padre. Después escuché un grito de adentro de mi casa, era hora de almorzar y mientras realizaba esta rutinaria actividad, pensaba en el pánico que debe haber sentido ese padre al no encontrar a su pequeñisimo hijo; tornándonos a la vida real, cómo será la impaciencia de aquellos padres que no ven llegar a sus hijos en las noches... Qué pasará por la mente de esos padres de chicos raptados, asecinados ? Qué es lo que pasa por la mente de asecinos que a sangre fría, disparan a jóvenes e infantes, Acaso no piensan en el dolor inmenso que le provocan a esos padres de por vida.
Como el canto de esa ave, los gritos de angustia de los padres buscando a su hijo, sangre de su sangre, derramada por terceros. Los chicos, al igual que ese pajarito, no saben volar... Necesitan aun aprender de sus padres, necesitan su ejemplo para cazar, para volar... Quién es quien para quitarle a ese padre, a su admirador número Uno... Sí, siempre seremos los primeros admiradores de nuestros padres; se caerán mil veces, pero aprendimos de ellos y de sus errores, Cómo no admirarlos ?
La imagen de fragilidad que me provocó esa pequeña ave, me hizo cuestionarme tantas cosas...No es acaso la misma imagen de fragilidad que deben sentir los padres al ver a su hijo recién nacido ? No son acaso, las mismas ganas de no hacer daño, las que mueven a los adultos con los niños, tal como me movió a mi, con ese pajarito? Y a ese padre, que golpeó a su hijo de 24 días... No vio acaso la fragilidad en sus ojos ?.
La Violencia genera violencia... Hijos de familias violentistas, serán violentos como padres. ROMPE EL CIRCULO VICIOSO.